Виктор ТРОШЕНКОВ

"Полярная правда", № 153 (21652), 13.10.2004, с. 3.

Коренной мурманчанин. Но с той же уверенностью, а может, и с большей, можно сказать, что он - гражданин Вселенной. Это видно по предмету его любви, по его стихам, где весь внимательный интерес обращен к небу: к затмениям, к сияниям, к взаимоотношениям звёзд и планет. Трудно сказать, насколько такие стихи насущны для нас, рядовых людей Земли, довольно безучастно относящихся к проблемам Вселенной - а теперь уже и к космическим полётам. Но Вселенную не исправишь, а Трошенкова не заставишь писать по-иному. Он любит неисправимо. И нам лишь остается попробовать понять его неисправимую любовь к космосу.

Максимум солнечной активности

Солнце в небе бушевало,

Гиперпятнами грозя.

Голова болеть устала.

Больше вытерпеть нельзя!

И Земля, видать, повсюду

От того же затряслась.

Это Солнце "бьет посуду",

В пике цикла распалясь.

Вот и я лучистым снопом

"Награжден" был между дел:

Лопнул фильтр телескопа,

И я сразу загорел.

По запятнанному диску

Вспышки гневно пронеслись.

Ну, никак нельзя без риска.

Хоть на пятна разорвись!

Полярный день

В полярный день стартует суперматч:

Идет к воротам Севера игра.

И золотого Солнца яркий мяч

Влетает в них до самого утра.

И хорошо, что некому достать:

Пусть удивляет странностью своей.

Лишь утро с ним способно совладать,

Пробив его до вечера скорей.

Прекрасный "гол"!

И вновь отличный "пас"!

И, кажется, "свеча" летит в зенит.

Но, все-таки, не Африка у нас,

И Солнце вновь над Севером горит.

Полярный день "футболит" каждый год.

И пусть в "воротах" не стоит вратарь.

Зато у нас сирень вовсю цветет,

А небо на закате, как янтарь!

Красное сияние

"Отчего-то небо покраснело...

Может, стыдно стало? Но за что?

Или вдруг ему за нас влетело?

Правда, неизвестно от кого..."

"Это Солнце вспышкой разразилось.

Землю всю протонами "бомбит".

И сиянье в небе распустилось,

Алый принимая колорит.

И Луна с планетами, и звезды

Притушили свой лучистый свет.

И пускай уже довольно поздно,

Погляди на редкий в небе цвет.

Чтобы повезло им любоваться,

Надо просто чаще наблюдать.

Вдруг протоны снова распалятся,

Чтоб сиянье красное создать!"

Сияние бездны

Вновь падаешь ниц перед бездной Природы,

Где крылья сияний блестят из небес,

И древние глыбы в любую погоду

Собой подпирают космический вес.

О, сколько таких было прежде мгновений!..

И сколько их будет? - не станем гадать.

Но это Пространство и в данное Время

Своими делами черед украшать.

И пусть нипочем им любая погода,

И будет по силам космический вес.

И пусть осенит их Богиня-Природа

Сиянием крыльев из бездны небес!

"Борода"

К фотографии полярного сияния "Борода" за 25 декабря 2002 г.

Давайте не будем ссылаться на формы.

Они заведут нас сейчас не туда.

Сиянье богаче любой нашей нормы.

Смотрите, из неба растет Борода.

Как флаг на ветру,

Вся в движенье, колышется.

Сиреневой проседью разведена.

И бас бородатого неба мне слышится:

"Ведь это же ветер и есть, старина!

А ты всё хитришь и с прибором артачишься.

Но всю мою бороду в кадр не взять.

Рукой все равно за нее не ухватишься.

Но можешь на память фрагмент ее снять.

И лучше не надо ссылаться на формы.

Они заведут нас сейчас не туда.

Сиянье богаче любой вашей нормы.

Тем более, если оно "Борода"!"

Космическая классика

Когда на небе сполохи играют

Огнем костра и огоньком свечи,

В душе орган и скрипка оживают

И классика любимая звучит.

Задумчиво-неспешное свеченье, -

И ты в иных мирах и временах,

Где сонного Соляриса вращенье,

Хоральная прелюдия и Бах.

Но стоит чуть ускориться сиянью, -

Путь "Маленькой симфонии" открыт.

О, скрипка, ты - волшебное созданье!

И небо это тоже подтвердит.

Спиралями, "коронами" цветными.

Когда уже так близок апогей,

Сороковая Моцарта нахлынет,

Девятая Бетховена за ней...

Сиянье, как прибой, на небе плещет.

И вновь орган стремится на простор.

О, Иоганн, моя душа трепещет

Перед токкатой с фугой ре минор!

И вот финал! И вспышка вдруг ворвалась,

Взломав привычный распорядок норм.

Ванесса Мэй на скрипке так старалась,

Что и в душе и в небе только "Шторм"!

Когда на небе сполохи играют

Огнем костра и огоньком свечи,

В душе орган и скрипка оживают.

И классика любимая звучит...

"ПОЛЯРКА", 13.10.2004